Echi tridentini (cinema) "I nuovi mostri" (D. Risi, 1977)

 

 I nuovi mostri", film ad episodi. Il brano che proponiamo è di Dino Risi (1977), in versione con sottotitoli in francese per i numerosi lettori francofoni:

Un cardinale, per un guasto alla macchina, deve fermarsi in una squallida borgata della periferia romana, di domenica, ed entra in una chiesa dove il parroco progressista, in maglione, dirige un 'collettivo di base' di popolani che reclamano per le loro condizioni abitative. In quella specie di rumorosa assemblea sindacale si strilla, si progettano manifestazioni anche violente, si propongono votazioni. Finché il parroco, in tono di sfida, chiede l'opinione del cardinale... E tutto finisce con un Tantum ergo.

Per un ateo 'fervente' come il grande Dino Risi, il 'mostro' beninteso è il cardinale, lo straordinario Gassman, che attualizza e applica tutti gli stereotipi marxisti della religione come alienante oppio dei popoli, ma anche quelli nietschiani del cristianesimo come fattore antivitalistico e svirilizzante. Infatti il porporato, solennissimo nell'alta statura e nel portamento, in talare rossa e chiroteche (perfino mentre viaggia!) con vistoso anello, accompagnato da autista e giovane segretario in tonaca e saturno, affronta i "burini" dapprima con decisione e autorità (memorabile il ceffone che appioppa al più facinoroso, giusto per dimostrargli coi fatti il disvalore della violenza...), quindi prosegue coi più classici discorsi molcenti per richiamare alla mitezza, al disinteresse per i beni terreni, all'obbedienza. Arriva perfino ad inventare un inesistente invito di Gesù alla mansuetudine; e il parroco che obbietta ("Ma quando l'ha detto questo?") è zittito da un popolano colla camicia aperta: "L'ha 'ddetto, l'ha 'ddetto, 'n l'hai visto 'l Gesù di Zeffirelli?": divertente stoccata di Risi al melenso filmone del collega regista. E infine, per completare con successo la sotttomissione e lo straniamento di quella gente ignorante, il cardinale gioca la carta vincente: la liturgia latina, l'organo, il gregoriano.

Ma se il cardinale è il 'mostro', non per questo fa buona figura il parroco progressista, pur sinceramente partecipe delle condizioni materiali dei suoi fedeli. Vediamo all'inizio quanto quel collettivo sia inconcludente e patetico ("E' un anno che cerco di spiegarvi...", dice): una specie di assemblea condominiale senza capo né coda. E poco dopo, il giovane parroco in maglione si troverà sconfessato dai suoi e dovrà ammettere che ha vinto il porporato.

Vulgus vult decipi: il popolo non aspetta altro che d'essere ingannato, sottintende Risi, e da 'mostri' come il cardinale, con la sua retorica ultraterrena e col suo sfoggio di pompe e canti latini. Nient'altro che utili instrumenta regni: questo è il messaggio trasparente dello sketch.

Ma la storia sottolinea anche quanto siano dissennati e patetici quei preti progressisti (anzi, quanto lo fossero: qualcuno tipo Farinella o De Capitani forse sopravvive ancora, ma son dinosauri nel Quaternario). E soprattutto, il film ricorda una verità che la Chiesa, nell'accecamento postconciliare, è sembrata dimenticare, proprio mentre straparlava di aprirsi al mondo e alla gente: che il mondo, e la gente, provano vivissimo bisogno di quel che si è gettato via: del sacro, della trascendenza, di una prospettiva ultramondana, del gregoriano e del latino! Poiché i preti, come sindacalisti e politici, valgon davvero poco.

Un'ultima notazione. Il film è del 1977, ma sembra (anzi è) di un altro millennio. Dobbiamo felicitarci che certe stupidità progressiste siano oggi così anacronistiche? Certo. Però osservate i particolari del film. Risi si sforza di creare un ambiente quanto più sciatto e profanato possibile: i popolani in canotte e ciabatte, i discorsi scurrili, i ragazzini che irrompono giocando a pallone. Epperò notate: c'è sì la 'mensa' postconciliare, ma dietro c'è ancora un altar maggiore con il tabernacolo e perfino con i candelabri; si intravvede addirittura un altare laterale ancora con i suoi lini; nella navata, ci son panche con inginocchiatoi e non anonime seggiole. Un popolano ricorda a memoria gli accordi dell'organo e tutti cantano il Tantum ergo. Certi retaggi, allora, erano ancor vivi, dopo pochi anni di pur micidiali bordate moderniste. Oggi, quel che non era nemmeno venuto alla mente di un regista, che pur voleva calcare la mano per rendere l'ambiente più sciatto e disadorno possibile, è divenuto in molti casi amarissima realtà.

Enrico